Las Tomas

Salvo una solución mágica de construcción masiva de viviendas, las ocupaciones de tierras no tienen salida positiva. Está más que claro que quienes idearon esta acción, lejos de preocuparles la realidad en la que viven los vecinos y vecinas, los moviliza hacer una política de desgaste. Saben que ponen al gobierno municipal contra las cuerdas. Si se accede a las demandas legítimas de vivienda pero a través de métodos coercitivos como la toma, todos aquellos vecinos que hayan seguido los pasos necesarios para acceder a una vivienda van a ver vulnerados sus derechos. El gobierno municipal quedaría en evidente debilidad de imponer un estado de derecho y de cierto orden ante el resto de la comunidad. Por otro lado, la negativa a negociar implica dilatar el tiempo y posiblemente multiplicar la cantidad de vecinos que vayan a ocupar tierras. Seguramente Bruno y Obeid estarán disfrutando de la dantesca imagen de los niños jugando entre fogones y barro bajo la lluvia de esta tarde. El frío empezará a jugar un rol de importancia ya que incrementará la posibilidad de enfermedades típicas de la época. Y es acá dónde sí se debe hacer presente el ESTADO, más allá de la legalidad o no de la toma. No se puede hacer abandono de personas, sobre todo pensando en los menores que no son quienes decidieron mudarse a las tierras del Ejército. Que Desarrollo Social se acerque y de contención a los niños de la toma no significa bajo ningún punto de vista que se esté avalando dicha metodología sino que no son indiferentes a su realidad. 

Como se ve, esta acción perversa por parte de sus ideólogos intenta una encerrona sobre el gobierno de Fernández, intenta no darle salida. Bruno ya ha manifestado alguna vez su percepción (deseo) de que el intendente no terminará  su mandato.

Otro denominador común en esta historieta de mafias de cabotaje es    Mauro Guevara, ex asesor de Obeid y actual de Bruno. Se lo vio muy activo estos días en la toma. Y está muy claro que es el objetivo. Ahora dependerá de la cintura del ejecutivo y sus secretarios para desactivar a estos tipejos del escenario político y que queden finalmente bien expuestos ante el resto de la sociedad de San Martín de los Andes.

Para cerrar, y siendo que el problema no es sólo del Ejecutivo local, bueno sería escuchar la opinión de los concejales que restan, que se supone son diferentes a estos dos. Qué piensan Evaristo y Troncoso? que quienes los conocen saben que no son del estilo de Bruno, Obeid, etc.

¡Felices pascuas! ¡¡¡La casa es un quilombo!!!!

La vieja forma de hacer política le abre la puerta a Querejeta.

Si hay una persona que no es ni remotamente candidateable a intendente es Julio Obeid. Quien posee el sayo de la vieja política cuasi mafiosa. En su momento, cuando el otrora intendente Jorge Carro llegó al gobierno local y dejó a Obeid fuera de los cargos y espacios de decisión, debió sufrir la vendetta turca y el histórico "peronista" no dudó en trabajar para Luz María Sapag y cuanto opositor a Carro apareciese. Una vez reconciliado con Carnaghi, lo acompañó en su aventura por la intendencia ante Cristina Frugoni, siempre esperando SU momento de gloria. La derrota sufrida por el PJ local en aquella elección sirvió para que Alberto Bruno quien acompañaba hasta ese momento a la conducción del PJ, saliera a romper un minuto después de saberse los resultados electorales colocando pasacalles pidiendo la renuncia de toda la mesa del Partido Justicialista de San Martín de los Andes. Obeid dolido por esta accíón fue el primero en atacar el nuevito local de Bruno financiado por importante empresario local.
En ese momento eran archienemigos. Pero como lo ideológico tira y estos muchachos están más cerca de López Rega que de Cook, volvieron a tejer alianzas contra un gobierno peronista "progre" al que se la tienen jurada. El accionar con las tomas, el aprovechamiento político del asesinato del policía Aigo y el financiamiento de Vita y compañía (que obviamente) suma a sectores del MPN muestra a la sociedad cuál es la manera de hacer política de estos personajes de la farándula local.
Pero como dije en un comienzo, Obeid no es candidateable o por lo menos votable! pero si sirve como grupo de choque para el desgaste, pegar un poquito cada día, generar malestar cotidiano, obligar al gobierno de Fernández a correr de una punta a la otra del pueblo... a la Chacra 30, a Gobernadores Neuquinos, al Regimiento... hacerlo quedar como débil como un pusilánime que no puede gobernar.
Los medios la verdad que ayudan mucho a los objetivos de Obeid. Ya que las noticias positivas referidas a la vivienda casi que pasan desapercibidas dando lugar a las imágenes de un municipio casi en pie de guerra.
Ya casi nadie habla de Querejeta, la verdadera derecha macrista y quiroguista con posibilidades concretas de acceder al sillón del palacio municipal. Amplios sectores del MPN, PJ disidente, UCR y sobischistas lo ven con buenos ojos. Será tiempo de abrir los ojos, evaluar cada paso y hacer los cambios necesarios para que el San Martín de la Gente no quede en un viejo sueño de locos y locas que querían un pueblo más feliz para nuestros hijos e hijas.

Regalito pal finde. Bukowski

DEMASIADO SENSIBLE 

«muéstrame un 

hombre

 que viva solo y tenga una 

cocina

 perpetuamente sucia, y cinco veces de cada nueve se tratará de un 

hombre

 excepcional» 

—Charles Bukowski, 27-6-67', hacia 
la 19.a botella de cerveza. 


«muéstrame un 

hombre

 que viva solo y tenga una 

cocina

 perpetuamente limpia, y ocho veces de cada nueve se tratará de un 

hombre

 de cualidades espirituales detestables». 
—Charles Bukowski, 27-6-67 hacia 
la 20.a botella de cerveza. 


a menudo, el estado de la 

cocina

 es el estado de la mente, los pensadores son hombres confusos e inseguros, hombres flexibles, sus cocinas son como sus mentes, llenas de basura, de cubiertos sucios, de impureza, pero ellos son conscientes de su estado mental y encuentran cierto humor en él. a veces, en una violenta explosión de fuego, desafían a las deidades eternas y aparecen todos resplandecientes con lo que solemos llamar creación; y lo mismo hay otras veces que están medio borrachos y limpian sus cocinas. pero pronto cae todo de nuevo en desorden y ellos vuelven a verse en la oscuridad, y necesitan, píldoras, oración, sexo, suerte y salvación, el hombre que tiene la 

cocina

 siempre ordenada es un chiflado, sin embargo, cuidado con él. el estado de su 

cocina

 es el estado de su mente: todo en orden, asentado, ese hombre ha dejado que la vida le condicione rápidamente a un complejo vil y endurecido de orden mental, defensivo y suave, si le escuchas diez minutos te darás cuenta de que todo lo que dice en su vida será básicamente insignificante y siempre estúpido, es un hombre de cemento, hay más hombres de cemento que de otras 

clases

, así que si buscas un hombre vivo, mira primero su 

cocina

 y ahorrarás tiempo. 
ahora bien, la mujer que tiene la 

cocina

 sucia es otro asunto... desde el punto de vista del varón, si no está empleada en otro sitio y no tiene hijos, la limpieza o la suciedad de su 

cocina

 está casi siempre (hay excepciones, por supuesto) en relación directa con lo que se preocupa por ti. unas mujeres tienen teorías sobre cómo salvar el mundo, pero no son capaces de lavar una taza de café, si se lo mencionas, te dirán: «lavar tazas de café no es importante», por desgracia lo es. sobre todo para un hombre que se ha pasado ocho horas seguidas más dos extras con un torno, se empieza a salvar el mundo salvando a los hombres de uno en uno. todo lo demás o es romanticismo grandilocuente o es política. 
hay mujeres buenas en el mundo, yo he conocido incluso a una o dos. luego, hay de la otra clase, por entonces, el maldito trabajo me destrozaba tanto que al final de ocho o doce horas todo mi cuerpo quedaba agarrotado en una tabla de dolor, digo «tabla» porque no encuentro otro término que lo exprese mejor, quiero decir que, por la noche, ni siquiera podía ponerme la chaqueta, me resultaba imposible levantar los brazos y meterlos en las mangas, el dolor era excesivo y no podía alzar tanto los brazos, cualquier movimiento provocaba unas explosiones de dolor horribles y calambres, en fin algo de locura, me habían puesto por entonces una serie de multas de tráfico, la mayoría de ellas a las tres o las cuatro de la madrugada, volviendo a casa del trabajo, esta noche concreta, cuando intentaba protegerme de pequeñas formalidades, quise sacar el brazo izquierdo para indicar un giro a la izquierda, las luces indicadoras del coche ya no funcionaban, pues había arrancado los cables del volante estando borracho, así que intenté sacar el brazo izquierdo, sólo conseguí llegar con la muñeca hasta la ventanilla y sacar un dedito. mi brazo no se alzaba más y el dolor era ridículo, tan ridículo que empecé a reírme, me parecía divertidísimo, aquel dedito saliendo para obedecer a las reglas de cortesía de Los Angeles, en aquella noche negra y vacía, sin nadie por ninguna parte, y yo haciendo aquella frustrada y absurda señal, no podía parar de reírme y estuve a punto de chocar con un coche aparcado mientras giraba, riendo, e intentando controlar el volante con aquel otro brazo piojoso, el caso es que salí bien librado, aparqué como pude, cerré la puerta del coche y entré en casa, ay, el hogar. 
allí estaba ella, en la cama, comiendo chocolatinas (¡de veras!) y repasando el New Yorker y la Saturday Review of Literature. era miércoles o jueves y los periódicos del domingo aún estaban en el suelo de la habitación principal, yo estaba demasiado cansado para comer y llené la bañera sólo hasta la mitad para no ahogarme (es mejor elegir el momento a que lo elijan por ti). 
cuando salí de la condenada bañera centímetro a centímetro, como un ciempiés, me abrí camino hasta la 

cocina

 con el propósito de beber un vaso de agua, la fregadera estaba atascada, con agua gris y hedionda hasta el borde; casi vomito, había basura por todas 

partes

, y además, aquella mujer parecía tener la afición de guardar tarros vacíos y tapas de tarros, y, flotando en el agua, entre platos, etc., estaban aquellos tarros medio vacíos y aquellas tapas, en una especie de amable e irracional burla de todo. 
lavé un vaso y bebí un poco de agua, luego me dirigí al dormitorio, no podéis imaginaros el calvario que fue llevar mi cuerpo de la posición erecta a la posición horizontal sobre la cama, la única salida era no moverme, y así, allí me quedé como un jodido pez congelado, torpe y tonto, la oía pasar páginas, y queriendo establecer cierto contacto humano, probé a hacer preguntas. 
—¿cómo te ha ido esta noche en el taller de poesía? 
—oh, estoy muy preocupada con lo de Benny Adimson —contestó. 
—¿Benny Adimson? 
—sí, el que escribe esas historias tan divertidas sobre la iglesia católica, tienen mucha gracia, sólo ha publicado una vez en una revista canadiense, y ya no manda sus cosas a nadie, no creo que las revistas estén preparadas para él. pero es muy divertido, de veras, tiene mucha gracia. 
—¿y qué problema tiene? 
—bueno, perdió el trabajo que tenía con el camión de reparto, hablé con él fuera de la iglesia antes de que empezara la lectura, dice que cuando no tiene trabajo no puede escribir, para escribir necesita tener un trabajo. 
—qué extraño —dije yo—, yo escribí algunas de mis mejores cosas cuando no trabajaba, cuando estaba muriéndome de hambre. 
—¡pero Benny Adimson —contestó ella—, Benny Adimson no escribe sobre SI MISMO! escribe sobre OTRA gente. 
—ah. 
decidí olvidarlo, sabía que habrían de pasar por lo menos tres horas para que pudiese dormir, por entonces, algunos de los dolores se habrían filtrado al fondo del colchón, y pronto sería hora de levantarse y volver al mismo sitio, la oía pasar páginas del New Yorker. me sentía muy mal, pero decidí que HABÍA otros modos de pensar, quizás en el taller de poesía hubiese realmente algunos escritores; era improbable pero PODÍA ser. 
esperé a que mi cuerpo se relajara, oí el rumor de otra página, el rumor del envoltorio de otra chocolatina. luego habló otra vez: 
—sí, Benny Adimson necesita un trabajo, necesita una base para trabajar, estamos intentando todos animarle a que envíe cosas a las revistas, me gustaría que leyeses sus relatos anticatólicos, el fue católico, sabes. 
—no, no lo sabía. 
—pero necesita un trabajo, estamos intentando buscarle un trabajo para que pueda escribir. 
hubo un espacio de silencio, francamente, yo no pensaba siquiera en Benny Adimson y su problema, luego intenté pensar en Benny Adimson y su problema. 
—oye —dije—, yo puedo resolver el problema de Benny Adimson. 
—¿TU? 
—sí. 
—¿cómo? 
—están contratando gente en correos, mucha gente, puede ir mañana mismo por la mañana, así podrá escribir. 
—¿correos? 
—sí. 
pasó otra página, luego habló: 
—¡Benny Adimson es demasiado SENSIBLE para trabajar en una oficina de correos. 
—ah. 
escuché pero no oí más rumor de páginas ni de papeles de chocolatinas. ella estaba muy interesada por entonces en un autor de relatos cortos llamado Choates o Coates o Caos o algo así, que escribía una prosa deliberadamente desmañada que llenaba las largas columnas entre los anuncios de licores y de viajes en barco con bostezos y luego acababa siempre, por ejemplo, con un tipo que tiene una colección completa de Verdi y una resaca de Bacardí y que asesina a una niñita de tres años de bombachos azules en alguna sucia calleja de Nueva York a las cuatro y trece de la tarde, ésta era la jodida y subnormal idea que tenían los editores del New Yorker de la sofisticación vanguardista: queriendo decir que la muerte siempre gana y que todos tenemos mierda debajo de las uñas, esto lo hizo todo y mejor hace cincuenta años alguien llamado Ivan Bunin, en una cosa que se llamaba El caballero de San francisco, desde la muerte de Thurber, el New Yorker ha estado vagando como un murciélago muerto entre las resacas hielo-cueva de la guardia roja china, dando a entender que lo habían logrado. 
—buenas noches —le dije. 
hubo una larga pausa, luego, decidió corresponderme. 
—buenas noches —dijo por fin. 
desolados chillidos azules rasgueaban sus banjos, pero sin un sonido, me puse bocabajo tardé en hacerlo por lo menos cinco minutos, y esperé a que llegara la mañana y otro día. 
quizás haya sido malévolo con esta dama, quizás haya pasado de las cocinas a la venganza, hay mucha basura en todas nuestras almas, muchísima en la mía, y me enredé en las cocinas, casi siempre me enredo, la dama que he mencionado tenía mucho valor en varios sentidos, fue sólo que aquella noche no era una buena noche ni para ella ni para mí. 
y espero que ese bastardo de las historias anticatólicas y las angustias haya encontrado un trabajo que se ajuste a su sensibilidad y que todos nos veamos recompensados con su genio inédito (salvo en Canadá). 
entretanto, yo escribo sobre mí mismo y bebo demasiado. 
pero eso ya lo sabéis.

Charles Bukowski

habló al que había dado las instrucciones.

Dios ha muerto.

El frenético. - ¿No oísteis hablar de aquel loco que en la mañana radiante encendió una linterna, se fue al mercado y no cesaba de gritar: «¡Busco a Dios ! ¡Busco a Dios !»? Y como allí se juntaban muchos que no creían en Dios, él provocó grandes carcajadas. ¿Se habrá perdido?, decía uno. ¿Se ha escapado como un niño?, decía otro. ¿O estará escondido? ¿Le hacemos miedo? ¿Se embarcó?, ¿emigró?, gritaban mezclando sus risas. El loco saltó en medio de ellos y los atravesó con la mirada. «A dónde fue Dios? -exclamó-, voy a decíroslo. Nosotros lo hemos matado -¡vosotros y yo ! ¡Todos nosotros somos sus asesinos ! Pero, ¿cómo lo hicimos? ¿Cómo pudimos sorber el mar? ¿Quién nos dio la esponja para borrar todo el horizonte? ¿Qué hicimos cuando soltamos esta tierra de su sol? ¿Hacia dónde se mueve ahora? ¿Hacia dónde nos movemos nosotros? ¿Nos alejamos de todos los soles? ¿Nos caemos incesantemente? ¿Y hacia atrás, hacia un lado, hacia adelante, hacia todos los lados? ¿Acaso existe todavía un arriba y un abajo? ¿No vamos como a través de una nada infinita? ¿No nos empaña el espacio vacío? ¿No hace más frío? ¿No viene continuamente noche y más noche? ¿No tenemos que encender linternas en las mañanas? ¿No oímos aún nada del ruido de los sepultureros que enterraron a Dios? ¿No olemos todavía nada de la descomposición divina?- ¡También se descomponen los dioses! ¡Dios ha muerto! ¡Dios sigue muerto! ¡Y nosotros lo hemos matado! ¿Cómo nos consolaríamos, nosotros, los peores de todos los asesinos? Lo más sagrado y poderoso que hasta ahora poseyera el 

mundo

, se ha desangrado bajo nuestros cuchillos -¿quién borrará de nosotros esta sangre? ¿Con qué agua podríamos limpiarnos? ¿Qué fiestas expiatorias, qué juegos sagrados, tendremos que inventar? ¿No es demasiado grande para nosotros la grandeza de esta hazaña? ¿Acaso no será preciso que lleguemos a ser dioses para parecer dignos de ella? Jamás hubo hazaña más grande -¡y quien nazca después de nosotros pertenece, a causa de esta hazaña, a una historia superior a toda la historia anterior !» - Entonces guardó silencio el loco y miró de nuevo a sus oyentes: también ellos guardaban silencio y lo miraban extrañados. Por último, él tiró su linterna al suelo haciéndola pedazos y apagándola. «Vengo demasiado pronto, dijo entonces, todavía no ha llegado la hora. Este enorme acontecimiento está en camino aún y vaga -todavía no ha penetrado hasta los oídos de los hombres. El rayo y el trueno necesitan tiempo, la luz de los astros necesita tiempo, las hazañas necesitan tiempo, aun después de haberse hecho, para ser vistas y oídas. Esta hazaña está más lejos de ellos que las estrellas más distantes -y, no obstante, ¡son ellos quienes las hicieron!». Se refiere todavía que el loco penetró ese mismo día en distintas iglesias y se puso a cantar en ellas su Requiem aeternam deo. Habiéndole hecho salir e interrogado, se limitó a contestar siempre: «¿Qué son pues aún esas iglesias, si ya no son fosas y tumbas de Dios?». 

"DIOS HA MUERTO"

De esta frase se desprende claramente que la frase de Nietzsche sobre la muerte de Dios alude al Dios cristiano. Pero no es menos cierto, y hay que tenerlo presente de antemano, que el nombre de Dios y el Dios cristiano se emplean en el pensamiento de Nietzsche para designar el mundo sobrenatural. Dios es el nombre para el dominio de las ideas y los ideales. Este dominio de lo sobrenatural se considera desde Platón -mejor dicho: desde la última época griega y desde la interpretación cristiana de la filosofía platónica- como el verdadero mundo, el mundo real propiamente dicho. A diferencia del él, el mundo sensible es sólo el de esta vida, el variable y, por consiguiente el aparente, el irreal. El mundo de esta vida es el Valle de Lágrimas, a diferencia del Monte de la Bienaventuranza Eterna en la otra vida. Si, como todavía hace Kant, denominamos físico el mundo sensible en su más amplia acepción, el mundo suprasensible es el mundo metafísico. 

¿La hora del semáforo?

Hay determinadas horas en las que el tráfico en nuestra bonita Aldea de Montaña se vuelve un infierno. Quienes tienen la suerte de movilizrce en vehículo tienen suerte, ya que su única dificultad radica en los embotellamientos en la YPF de la rotnda, en lo complicado de poder estacionar, en las colas eternas para cargar combustible... pero qué pasa con los peatones?¿ y con los peatones que apenas llegan a los 7 añitos? Imgínense estar a esa altura, cerquita del metro treinta y cinco. Paradito en una esquina esperando que algún grandote "solidario" se digne a parar para que pueda cruzar la calle, avenida o ruta.
¿ No es hora ya de aceptar la mayoría de edad y hacernos cargo de la necesidad de contar con semáforos en ciertos lugares estratégicos como la Av. Koessler o la Ruta 40 a la altura de Villa Vega San Martín?
Nuestra aldea está llena de detractores de semáforos, pero no son seguramente quienes se quedan paraditos en la ruta como unos boludos esperando a cruzar, mientras que cuando lo hacen deben hacerlo a la carrera so riesgo de jugarse la vida.
Bueno sería que las autoridades analicen esta problemática y de onda, se pongan a hacer algo respecto al tránsito que es un verdadero QUILOMBO!
Una idea! se pueden hacer con diseños andinos muy lindos. Recuerden que esos niños a los que hoy les cuesta tanto cruzar, se los van a agradecer!!

¿Cómo leer los portales digitales locales?

¿Cómo leer a los medios digitales locales?

Leer entre líneas, saber qué y por qué dicen lo que dicen los medios. Tener bien clarito que NADIE es objetivo, ni yo, ni vos, ni ellos. En todos los portales hay buena gente, yo conozco a una de tal medio que es re buena!!! pero lo que interesa no es si esa persona es re buena o re mala, sino ver la línea editorial, hacia dónde va. Qué es o que nos quiere transmitir y hacia dónde intenta llevar mi subjetividad.  Bueno, en el caso de la Voz de los Andes, se dificulta un poquito jiji.

Lacar Digital            =  MPN
Desdeelsurnoticias    =  MPN
San Martín Hoy       =  MPN, PJ disidente.
San Martín a Diario  =  Partido Vecinalista, MPN
La Voz de los Andes  = ¡para dónde le de ese día! a veces un poquitito cerca del oficialismo FPV.
La Grieta                  = FAP (casi socialistas)

La otra interna del MPN

La interna del MPN por la mayor combatividad de ATE viene tomando impulso de la mano de Soraya y Segundo. Se pelean por el manejo de la caja chica, ya no por las diferencias en las estrategias de lucha. El Sapo Andrade... (¿alguien sabe por qué lo llaman asi?) ya se imagina en el trono de Quintriqueo, pero primero le resta la lucha por la independencia de ATE San Martín de los Andes.
De chica recuerdo que el papá de un compañero mio de la secundaria que era poli, me había contado algo de por qué lo de "Sapo"... espero recordarlo...

¿Por qué mierda fabrican autos con velocidades de más de 140 kms/hora?

¿Por qué mierda fabrican autos con velocidades de más de 140 kms/hora?

En ninguna ruta o calle está permitido transitar a más de 140 kms por hora, ¿es necesario que sigan fabricando vehículos que superen esas velocidades? Entre las altas velocidades, los borrachos/as, los que manejan casi dormidos o pelotudeando con los celulares y los pelotudos grandotes y no tanto que corren picadas se están llevando las vidas de vecinos que sin comerla ni beberla tienen la malísima leche de encontrarse con estos descerebrados y mutilar familias enteras. 

Ahora, no es menos cierto que las autoridades se rascan bien los huevos!! Cuántas denuncias hay de las picadas en la calle Villegas, en La Costanera, en Las Taguas, en la subida al Hotel Sol... ¿Cuántos detenidos o autos secuestrados???? me juego los ovarios que si hay uno es mucho.

Salvavidas de piedra

Salvavidas de piedra... quién es quién en el gabinete municipal?
¿Están jugando todos para el mismo lado? ¿¿O hacen el al Don Pirulero?? Mientras tanto, el eje neoliberal toma carrera. Bruno, su hija Natalia, Saloniti in love Julio Obeid, de la mano de financistas como Vita (padre de la concejal) hacen su armado. Votaron a Obeid como Presidente del CD. ¿¿Cuál es la moneda de cambio?? ¿será la interna peronista? Bueno sería que el radicalismo de sma defina alguna posición. Por lo pronto el Intendente tiene dos frentes que atender, el externo y el de su propia tropa. Sería hora que los encuadre detrás de un proyecto común y no de lugar a pequeñas rencillas internas que no hacen otra cosa más que fortalecer a los adversarios. Y si alguno no entiende esta necesidad será que le cabe el sayo de salvavidas de piedra...
Por lo pronto, la fuerza de las elecciones ganadas en el 2011 de va disipando por el aire.

La sombra de las tomas.

En todos los pasillos se lo nombra, todos los medios lo sospechan, vos te podés hacer el/la pelotudo/a, pero EL es el hombre. y VOS lo sabés. La sombra detrás de las tomas.
Durante toda la jornada no se habló (en el mundillo político local) de otra cosa. Bruno + Obeid + Milicos = TOMAS.
Sumale a esto el choreo en el regimiento de elementos para mejoramientos habitacionales y LCD varios...
Desdeelsurnoticias, diario perteneciente a militantes del MPN ya daban por sentado que eran todos elementos que serían usados en la campaña electoral por el Frente para la Victoria. 
Hay hace tiempo una clara campaña de desgaste con miras a que el intendente actual no llegue a finalizar su gobierno. La vendetta de Obeid. Si, el mismo que cascoteó a Bruno, hoy se entrelazan bajo las sábanas.
También es llamativa la ausencia posicional de las famosas "Organizaciones Sociales" cercanas al Kirchnerismo. 
Mucha confusión, poquísima claridad, y un Quiroga que con el discurso de la derecha macrista comenzará a hacer pie en nuestra aldea de montaña.